第七日的暮sE，来得b往常更慢一些。夕yAn在天边徘徊了很久，将整座城市染成一片沉郁的金红，像一锅熬煮到恰到好处的琥珀sE高汤，浓稠，透亮，带着即将凝固的焦灼。陆远山家的老厨房里，蒸汽氤氲，光影在墙壁上晃动，将两个人的影子拉得忽长忽短。
陆寻舟和苏棠并肩站在灶台前，谁也没有说话。
最后一天的准备，从清晨持续到此刻。他们没有再进行大规模的调整，只是在昨夜梦境的启示和清晨醒来时那些微妙的变化（苏棠手腕印记明显变淡，陆寻舟的味觉彻底恢复）中，确认了最后的方向。那道菜的核心，已经不在厨房里，而在他们走过的每一步路上，在他们每一次对视与沉默中，在昨夜海棠树下那个轻如羽毛的拥抱里。
“时间到了。”陆寻舟的声音很平静，像在说一件再寻常不过的事。
苏棠点了点头。他没有说话，只是将左手腕上那截已经变得很淡的青sE印记，在袖口下轻轻抚过。那里不再灼痛，只有一种温热的、类似新生皮肤初初愈合时的微痒。他深x1一口气，将最后一样食材——几片用冰水镇着的薄荷叶——放入准备好的瓷碟中。
餐厅里，陆远山已经就座。
他坐在那张老旧的红木餐桌主位，背后是挂着泛h旧照的墙壁，面前铺着一块洗得发白的素sE桌布。他换了一身g净的中式对襟长衫，灰白sE头发梳得一丝不苟，面容在头顶暖h灯光的照S下，显得格外严峻，像一尊被时光侵蚀却不肯倒下的石像。他的面前摆着一套餐具——骨瓷碗碟，银质汤匙，还有一双因常年使用而磨得温润发亮的乌木筷子。餐具的位置、间距，都经过JiNg确的摆置，透出一种近乎仪式感的郑重。
他没有催促，甚至没有看向厨房的方向。他只是坐在那里，双手交叠放在桌沿，目光落在桌布某个固定的点上，像一尊等待祭典开始的祭司。
厨房的门被推开。陆寻舟走在前头，双手托着一个覆着素白棉布的木托盘。苏棠跟在他身后半步，手里捧着另一只较小的、同样覆着布的托盘。两人的步伐很慢，很稳，每一步都踏在老旧木地板的某条固定缝隙上，发出沉闷而规律的声响。
托盘被轻轻放在餐桌中央。陆远山的目光终于抬起，从桌面移到那两方隆起白布上，又从白布移到陆寻舟脸上，再移到苏棠脸上。他的表情没有变化，只有下颌微微收紧的线条，泄露了一丝不易察觉的紧张。
陆寻舟与苏棠对视一眼。没有言语。从昨天夜里开始，他们之间就不需要太多言语了。眼神、呼x1、指尖微不可察的轻触，就足以传递所有需要传递的信息——是信任，是交付，是“准备好了吗”和“我一直都在”。
陆寻舟伸手，揭开了较大的托盘上的白布。
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