很快，刻录着青衣自我的那卷画轴就自动飞了过来。
他血墨画的脸上，露出了孺慕的神情。
就像是初入学堂的学生看着自己的老师。
也像是头一次拿到木头剑的幼童，看着拿着真正长剑的长辈。
崇拜。
依赖。
留恋。
各种情绪交织在一起，却交织出了一副极具病态的面容。
他声音急促且嘶哑，像是在粗暴地倾诉：“师父走的时候，没有给我留念想，我知道肯定是被歹人藏起来了。
我杀了好多人，却只找到了两副空白的画卷，还有这一支笔。
虽然师父没有点名留给我。
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