终端嗡地一震，屏幕闪烁几下，模拟推演空间的残余程序被强行唤醒。能量条只剩个位数，红得发黑。
“第一层，开始。”
他调出父亲教他摩斯电码的记忆波形——那段结巴、重复、毫无节奏的录音。那是他六岁时录的，错得离谱，连“SOS”都发不准。他把它放大，叠加巡逻队倒诵《诗经》的音频，混成一道杂乱却结构完整的信号流，全功率发进裂缝。
对面的眼睛，动了一下。
不是眨，是缩了一下，像被什么东西硌到了。
林深盯着数据面板——未知文明的信号频率出现微小抖动，解析延迟从0.1秒拉到0.4秒。不够，但有反应。
它们在“吃”这些信息，像机器读取代码。可这些东西，本就不该有逻辑。
一个孩子背错诗，父亲笑着揉他脑袋——这种事，算不明白。
“小周！”他吼出声，“把第二层接上！”
通讯器里传来她急促的回应：“防御小组已准备，但三号队员记忆错乱，锚定失败！他……他说他母亲死于安史之乱！”
林深瞳孔一缩。
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