沈墨突然站起来，椅子在地面划出刺耳的声响。
他拉开抽屉，取出那叠从学校废墟里拓下的黑板符号拓片，拓片边缘还沾着焦痕。
“小吴，把动态图谱发我。”他的声音低得像浸在冰水里，“我需要复原林老师的手语流程。”
接下来的三天，解剖室成了临时训练房。
苏晚萤抱着一本《中国手语大词典》靠在器械柜上，指尖随着沈墨的动作微微颤动。
“腕关节再放松些，”她走过去，轻轻托住他僵硬的右手，“林老师习惯在表达‘痛苦’时，用拇指指腹蹭虎口——那是她当年安抚哭闹孩子的动作。”
沈墨能闻到她身上淡淡的檀木香，混着解剖室特有的福尔马林味。
他盯着镜子里的自己，喉结动了动：“这样？”
“更轻。”苏晚萤的手指覆上他的手背，带着体温的触感让他的肌肉微微发颤，“像蝴蝶落在伤口上。”
镜子里的影子突然模糊了。
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