“落款呢？“
“末笔轻挑，不封口。“沈默的钢笔悬在信纸上，“父亲签名时最后一笔总爱往上挑，像小时候教我写''人''字时说的——留口气，别堵死。“
铁盘摆在解剖台中央，冷得硌手。
沈默把两封信并排码好，母亲的信边角已经卷翘，父亲的“回信“墨迹未干，还泛着湿意。
他摸出防风打火机，火苗窜起时，脑电监测仪的电极片正贴在他太阳穴上——这是林导连夜送来的，说要记录“残响“干涉时的脑波变化。
“开始了。“他对空气说，像是在对某个看不见的观众宣告。
火焰舔过信纸边缘的瞬间，监测仪发出“滴“的一声。
沈默盯着屏幕，α波原本平缓的曲线突然跳起两个尖峰，像两个人在对话时的脑波共振。
他数着秒：1.2秒，1.3秒，双峰消失，仪器重新归于平稳。
灰烬升起来了。
解剖室没有风，可那些黑色的碎屑却逆着重力往上飘，在离桌面三十厘米的地方停住，缓缓拼凑出两个字——“谢谢“。
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