这两个字说出口的时候，他的声音有些颤抖。不是伪装的，是真的在颤抖。两个月的战争，两个月的Si亡，两个月的伪装和恐惧，在这一刻突然全部涌上心头，堵在喉咙里，让他几乎说不出话来。
廖仲恺似乎感觉到了什麽。他握紧了蒋昊杰的手，轻轻拍了拍他的手背，就像孙中山曾经做过的那样。
「回来就好。」廖仲恺说，「回来就好。」
那天晚上，蒋昊杰回到了他在h埔军校的那间房间。雕花木床还在，红木书桌还在，墙上的山水画还在，桌上的水仙花已经谢了，换成了一盆茉莉，空气中飘着淡淡的清香。
他站在窗前，推开窗户。珠江的涛声隐隐约约从远处传来，月光洒在江面上，碎成一片银sE的光点。对岸的广州城灯火稀疏，像是一个正在沉睡的巨人，呼x1平稳而深沉。
两个月前，他从这扇窗户望出去，看见的是陌生、是恐惧、是对未来的茫然。现在，他从同样的窗户望出去，看见的还是陌生，还是恐惧，还是茫然——但多了一些别的东西。一些说不清楚的、像是茧一样的东西，包裹在他的心上，让他在恐惧的时候不至於崩溃，在茫然的时候不至於迷失。
那是什麽？他想了很久，才找到一个词——责任。
不是对历史的责任，不是对国家的责任，不是对孙中山遗嘱的责任。而是对那些他见过的脸、他记住的名字、他亲手送进战场的年轻人的责任。
他欠他们的。他欠他们一个更好的结局。
而他，会用接下来的每一天，去还这笔债。
他从口袋里掏出那本笔记本，翻到写满名字的那一页。一百三十七个名字，一百三十七个在河婆Si去的人。他的目光扫过那些名字，最後停在「李秉中」三个字上。
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